Scrivo il profumo, l’aroma
la fragranza d’un tempo passato
finito, decorso
d’un eterno rivivere
quella oramai insignificante giovinezza
vissuta nel cauto oblio, nell’indifferenza
nella dimenticanza, come se si trattasse
d’un banale tramonto…
d’un modesto ciclo finito
il quale non potrà sempre morire dietro
un immagine velata
d’un semplice arresto…
d’un torbido momento concesso nel pensiero
al pianto ed al vento.
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